I britannici non saranno mai, mai, mai schiavi.
Le nazioni non sono così benedette come te
Devono a loro volta cadere sotto i tiranni,
Mentre fiorirai grande e libero,
Il terrore e l'invidia di tutti loro.
Ancora più maestoso ti alzerai,
Più terribile per ogni colpo straniero;
Come l'esplosione forte che squarcia i cieli
Serve solo a radicare la tua quercia nativa.
I tuoi superbi tiranni non ti domeranno mai;
Tutti i loro tentativi di piegarti
non farà altro che risvegliare la tua fiamma generosa,
Ma opera la loro sventura e la tua fama.
A te appartiene il regno rurale;
Le tue città risplenderanno di commercio;
Tutto il tuo sarà l'argomento principale,
E ogni riva circonda la tua.
Le Muse, ancora con la Libertà ritrovata,
Riparerò alla tua felice costa;
Isola benedetta, incoronata di incomparabile bellezza,
E cuori virili a guardia della fiera:
Regola, Britannia! Britannia, governa le onde.
I britannici non saranno mai, mai, mai schiavi.