Di John McCrae
Nei campi delle Fiandre sbocciano i papaveri
Tra le croci, fila dopo fila,
Che segnano il nostro posto; e nel cielo
Le allodole, cantando ancora coraggiosamente, volano
Si sente appena tra i cannoni sottostanti.
Noi siamo i morti. Pochi giorni fa
Abbiamo vissuto, sentito l'alba, visto il tramonto splendere,
Abbiamo amato e siamo stati amati, e ora mentiamo
Nei campi delle Fiandre.
Riprendi la nostra disputa con il nemico:
A te, da mani fallite, lanciamo
La torcia; sii tuo per tenerlo alto.
Se tradite la fede con noi che moriamo
Non dormiremo, anche se crescono i papaveri
Nei campi delle Fiandre.